Carlos Bonino

 No puedo acercarme a ti sin que se pare el mundo y me de vueltas la cabeza y sienta un cosquilleo en la entrepierna. Es así, sin remedio. Tienes esa magia, esa magia terrible de la mujer gigante e inevitable que me lleva al desastre y no perdona. Yo sólo quiero perforarte, llenarte. Apretarte. Morderte. Quiero todo contigo y que muramos luego. Tú no sabes de ti lo que yo veo. Eres como incendiar el Amazonas, una pesadilla de rosas y arcoíris y hombros y carne blanda y saliva caliente. Eres una injusticia, un abuso, una paliza a un niño de primero. Eres todas las cosas cochinas que imagino, más una cucharada o dos soperas de amor y ASMR y besos en las yemas de los dedos. Yo quiero que te mueras y ojalá te murieses. Porque me arrastras hasta el fondo de algo turbio, de una magia constante y dolorosa. Y quiero que me escupas en la boca. Y lamerte el sudor de las axilas. Sueño que nos casamos (con mi lengua en la tuya en el "Sí, quiero"), y de luna de miel a Santorini, y seguimo...

 El mundo empieza ahora, no hace trece billones de años. La existencia no se mueve hacia delante a partir del pasado: es más bien el pasado el que se aleja de este punto preciso que llamamos presente. El pasado no hace avanzar el mundo hacia el futuro: es el presente el que se deshace a cada hora del pasado, igual que una cebolla que se desprendiese poco a poco de sus capas: el centro es justo AHORA, todos los otros tiempos que recuerdas son justo esas capas que se van perdiendo, que van quedando atrás cada segundo. Las horas del pasado no afectan al presente, igual que la estela del barco no lo hace avanzar hacia delante, sino que es sólo un resto que se pierde y se aleja. Carlos

 A veces cuando me MAS-TUR-BO pensándote, mi EXCITACIÓN me susurra al oído que tú eres la RESPUESTA, que no voy a cansarme nunca de tu cuerpo. Pero sé que es MENTIRA. No puede ser verdad porque cuando me sepa tus lunares y te haya masticado suficiente, y apretado y lamido y atado al pomo de la puerta mientras arqueas la espalda y te tiro del pelo, te volverás costumbre y te sabré de memoria, y tendrás que vestirte de enfermera o teletubby y yo de marinero o de vampiro para llegar adonde antes llegábamos tan sólo con mirarnos a los ojos, y ese será el final, será la muerte. Qué traicionero es el orgasmo, tan parecido al enamoramiento hasta justo después de terminarse. Y qué PELIGRO tienes, tú, sólo siendo quien eres, qué invitación a perder la cabeza, a meterme en problemas por descubrir a qué sabe tu lengua. Carlos

 Absuélvame de mis bragas mojadas, padre. Mire cómo soy, soy una sinvergüenza. Una pequeña puerca enamorada. Le gustaría tocarme. Le encantaría lamer todos mis agujeros. Y yo me dejaría. Lo estoy deseando. En realidad, desde hace tanto tiempo... No ve cómo le miro cuando nos cruzamos? Mi cuerpo es suyo, padre. Muérdame, hágame daño. Pártame el corazón como un hijo de puta. Quiero sentir su verga de prelado, su polla doctoral entre mis piernas. Quiero que se me corra, señor, entre las tetas. Que me llene por dentro con su leche divina. Y me bese en la boca. Y utilice el cilicio. Y después me confiese. Hágalo ahora. Cómame. Exorcíceme. Carlos

 En la filosofía oriental, el ideal es la desaparición del individuo, la extinción total del ego, y no su curación. Al contrario de lo que la mayoría piensa, en el contexto de las prácticas espirituales del este no te sientas a meditar para sanar por dentro, ni para relajarte. Te sientas a meditar para borrarte. Para desaparecer como entidad separada, y no para curarte la neurosis. La utilización de ciertas técnicas (en particular aquellas tomadas de la meditación vipassana budista, de las que deriva el mindfulness) es una aplicación particular y con matices de la tradición espiritual de oriente a la psicoterapia de occidente. En occidente meditas (o haces yoga) para buscar alivio (de la ansiedad, del dolor físico, del TOC, de lo que sea). En oriente, en cambio, meditas (o haces yoga) para dejar de ser, y por supuesto no se trata en ningún caso de curarte (la curación de quién, cuando precisamente el "quién" es el problema?) sino que el alivio y la eventual curación ocurren s...

 A veces es una lástima cuando conoces a una mujer cuyo interior y exterior no casan como a ti te gustaría. Resulta una tragedia, si lo piensas. Porque como ella, con ese aspecto mágico, solo hay una. Y no puedes pedirle que se parezca más a lo que tú quisieras. Y la miras y piensas: si fuera otra por dentro, con ese mismo rostro, pero un alma distinta, casi sería perfecta. Pero no llega a serlo. Es como si hubiera salido de tu sueño, pero algo no encajase en el conjunto. Al principio lo fuerzas, tratas de hacer que cuadre, te repites que alguien con esa apariencia no puede ser que no sea lo que esperas. Tratas de compensar lo que le falta, lo inventas o lo ignoras, y te dices que hay algo dentro de ella. Que ella es Ella. La Ella. Porque mira esa cara. Mira esos ojos. Es la misma del sueño. Sólo que no lo sabe. Dale tiempo. Pero al final te cansas y te rindes: vale, no es ella. Escucha lo que dice. Lo que escribe. No es como la del sueño. Casi. Pero no es ella. Por un momento, est...